**TikTok-seriemördaren**
Glödet från telefonskärmen badade Mias ansikte i ett mjukt, artificiellt ljus. Hennes manikyrerade naglar knackade på glaset när hon justerade ringljuset, för att säkerställa att hennes ansikte var perfekt inramat för hennes TikTok Live. Kommentarerna rullade redan in, en kaskad av hjärtemojis, eldsymboler och en och annan “SLAY QUEEN” från hennes 23 000 följare. Mia, en 24-årig barista på dagen och en blivande influencer på natten, trivdes med uppmärksamheten. Hennes liv var en blandning av sminktutorials, läppsynkronisering med trendiga ljud och svar på fansfrågor med ett lekfullt leende. Ikväll kändes det dock något fel.
“Okej, ni, vad är stämningen ikväll?” kvittrade hon och slängde sitt blonda hår över ena axeln. Kommentarerna strömmade in snabbare: *Du ser eldig ut!* *Vad är det där bakom dig?* *Sjung något!* Men en kommentar, från en användare som heter “ShadowCatcher99”, stack ut: *Jag ser dig, Mia. Du lyser ikväll. Synd att du lämnade ditt fönster öppet.*
Hennes leende vacklade. Hon kastade en blick mot fönstret bakom sig, gardinerna åtskilda precis tillräckligt för att avslöja den mörka Seattle-natten. Hon skrattade bort det, rösten en aning för hög. “Okej, läskigt mycket? Låt oss hålla det kallt, killar.” Hon tystade ShadowCatcher99 och fortsatte, men oron dröjde sig kvar. Livet avslutades en timme senare och Mia låste sitt fönster, dubbelkollade sin lägenhetsdörr och försökte skaka känslan av att någon tittade.
Tvärs över staden, i en svagt upplyst källare, lutade ShadowCatcher99 – egentligen Ethan Cole – sig bakåt i sin stol, hans bärbara skärm fylld med Mias arkiverade live. Ethan var 29, anspråkslös, med trådbågade glasögon och en garderob med bleka huvtröjor. Han arbetade med IT för ett litet företag, men hans verkliga passion var den digitala världen. Inte skapa innehåll, utan konsumera det. Analyserar det. Kontrollerar det. Han hade tittat på Mias liv i flera månader och noterat hennes vanor: kaféet hon arbetade på, parken hon joggade i, hur hon alltid lämnade sina gardiner öppna. TikTok var en guldgruva för någon som Ethan. Människor delade allt – platser, rutiner, sårbarheter – utan att behöva tänka på det.
Ethan var inte alltid så här. För ett år sedan var han bara en annan ensam kille som scrollade igenom TikTok och gillade videor med dansare och komiker. Men sedan snubblade han över en live där en kreatör hånade en tittares kommentar och skrattade åt deras felstavade ord. Kraftdynamiken fascinerade honom – skaparens kontroll, publikens desperation efter uppmärksamhet. Han började kommentera och testade hur långt han kunde driva. En suggestiv anmärkning här, ett beslöjat hot där. De flesta ignorerade honom, men några, som Mia, reagerade. Det där flimret av rädsla i hennes ögon under live? Det var berusande.
Nästa natt gick Mia live igen, fast besluten att återta sitt utrymme. Hon nämnde inte ShadowCatcher99, men hon hade blockerat honom och satt sitt konto till privat. Eller så trodde hon. Ethan, med sin förmåga att kringgå grundläggande säkerhet, tittade redan från ett nytt konto, “NightOwlX.” Han kommenterade inte den här gången. Istället väntade han tills hon avslutade livesändningen och lämnade sin lägenhet för att hämta avhämtning. Han var där, parkerad tvärs över gatan, hans telefon spelade in henne när hon gick, omedveten. Han laddade upp ett klipp till ett TikTok-brännarkonto med texten: *She’s so close, yet so far.*
Videon blev inte viral, men den fångade uppmärksamheten hos ett litet, mörkt hörn av TikTok. En grupp användare, som drogs till spänningen med voyeurism, började dela det. De kallade sig “The Watchers”, ett löst kollektiv av anonyma konton som var besatta av att tänja på gränser. De eggade Ethan och vågade honom att komma närmare, att göra mer. En användare, “RedThread”, skickade ett meddelande till honom: *Titta inte bara. Gör henne uppmärksam.*
Ethan planerade inte att döda Mia. Inte först. Men adrenalinet av att följa henne, av att känna hennes rutin bättre än hon gjorde, var beroendeframkallande. Han började lämna subtila tecken: en kaffekopp från hennes butik kvar på hennes tröskel, en skugga i bakgrunden av hennes nästa live som hon inte märkte men hennes följare gjorde. Kommentarerna exploderade: *Är någon bakom dig?* *Kolla ditt fönster!* Mia skrattade bort det igen, men hennes händer skakade när hon avslutade livesändningen tidigt.
Watchers var obevekliga. De doxxade Mias adress från ett geotaggat inlägg som hon hade glömt att ta bort. De skickade Ethan hennes arbetsschema, skrapat från en kollegas Instagram-berättelse. Ethan sa till sig själv att han bara lekte med och matade deras hunger efter kaos. Men när han såg Mia gå hem ensam en natt, medan hennes telefon glödde när hon scrollade genom TikTok, knäcktes något. Han följde henne, närmare än någonsin, hans hjärta bultade. När hon kom fram till sin lägenhet la han in en lapp under hennes dörr: *Jag tittar alltid.*
Mia hittade lappen nästa morgon. Hon gick inte live den kvällen. Istället ringde hon polisen som avfärdade det som ett skämt. “Barn på internet”, sa polisen med en axelryckning. “Håll dig borta från sociala medier ett tag.” Men Mia kunde inte. TikTok var hennes flykt, hennes dröm om berömmelse. Hon gick live nästa natt, hennes röst trotsig. “Jag är inte rädd för dina smygar,” sa hon och stirrade in i kameran. “Du får inte förstöra det här för mig.”
Ethan tittade på och pulsen rusade. The Watchers översvämmade kommentarerna: *Hon ropar ut dig!* *Gör något!* Han kommenterade inte. Han behövde inte. Den natten väntade han utanför hennes lägenhet. När Mia klev ut för att ta ut soporna var han där. Det gick snabbt, rörigt och över innan han till fullo insåg vad han hade gjort. Han filmade det inte. Han behövde inte. Rusningen räckte.
Nyheten kom två dagar senare: *Lokal Barista hittad död i lägenhetskomplex.* TikTok exploderade av spekulationer. Mias följare sörjde, men The Watchers såg möjligheten. De slog ihop Ethans brännarkonton, hans kryptiska inlägg och hyllade honom som en legend. De visste inte hans riktiga namn, men de kallade honom “Skuggan”. Ethan, förskräckt men ändå upprymd, lutade sig in i den. Han skapade ett nytt konto, “ShadowKing”, och lade upp en kryptisk video: ett skakigt klipp av en mörk gränd, med texten *Vem är nästa?*
TikTok-seriemördaren föddes.
Ethans nästa mål var i London. Han hittade henne genom en viral live, en 19-årig dansare vid namn Chloe som älskade att streama från hennes tak. Hennes sorglösa energi drog miljontals, men den drog också Ethan. Han studerade hennes liv och noterade silhuetten i bakgrunden, gatuskyltarna var synliga när hon gick hem. The Watchers hjälpte till och korsrefererade hennes videor med Google Maps för att peka ut hennes närområde. Ethan bokade ett flyg, första gången han lämnade USA. Han sa till sig själv att det bara var en lek, ett test på hur långt han kunde gå.
Chloes sista live var en dansrutin, hennes siluett snurrade mot Londons skyline. Kommentarerna var en blandning av tillbedjan och de vanliga trollen, men en stack ut: *Titta bakom dig, Chloe.* Hon såg det inte. Hon såg inte heller Ethan, titta på från gatan nedanför. När hennes kropp hittades kopplade media den till Mias fall. Rubrikerna skrek: *TikTok Stalker slår till igen?*
Mönstret fortsatte. Ethan jagade genom TikTok Lives och valde offer som delade för mycket: en fitnessinfluencer i Sydney som alltid streamade hennes morgonlöpningar, en komiker i Tokyo vars live frågor och svar avslöjade hans favoritbar. Ethan var noggrann och använde VPN för att maskera sin plats, brännartelefoner för att skapa nya konton och The Watchers information för att spåra hans mål. Han dödade inte alltid. Ibland lämnade han bara en lapp, en skugga i en video, tillräckligt för att väcka panik. Men när han dödade var det kirurgiskt – snabbt, tyst och alltid under eller strax efter ett liv.
Världen märkte det. TikTok blev en slagfält av rädsla och fascination. Kreatörer har lagt upp varningar: *Kontrollera dina sekretessinställningar!* *Dela inte din plats!* Vissa slutade gå live helt och hållet. Andra lutade sig in i kaoset och var värd för “Shadow Hunts” där de analyserade Ethans kryptiska inlägg och försökte förutsäga hans nästa drag. The Watchers växte, deras anonyma konton svällde till tusentals. De stödde inte bara Ethan – de tävlade med honom, doxxade kreatörer, publicerade sina egna hotfulla videor. TikToks moderatorer kunde inte hänga med. Plattformen utfärdade uttalanden och lovade bättre säkerhet, men Ethan var ett spöke som gled igenom varje springa.
I Paris gick en kock vid namn Julien live från sitt kök och visade upp ett nytt recept. Ethan tittade på från ett kafé tvärs över gatan med sin bärbara dator öppen. The Watchers hade skickat honom Juliens adress, hämtad från en skärmdump från en leveransapp som Julien slarvigt hade delat. Ethan kommenterade inte den här gången. Han behövde inte. Han väntade tills Julien avslutade livesändningen och följde honom sedan till en närliggande marknad. Dagen efter var Julien borta. Nyheten kallade det ett försvinnande, men The Watchers visste bättre. De översvämmade ShadowKings senaste inlägg med dödskalle-emojis och kryptiska beröm: *Kungen slår igen.*
Vid det här laget var Ethan inte längre den ensamma IT-killen. Han var något annat — något mytiskt. Han sov inte mycket längre. Han tillbringade sina nätter med att scrolla igenom TikTok Lives, letande efter nästa gnista, nästa rusning. Han sa till sig själv att han kunde sluta, men The Watchers ville inte låta honom. De knuffade honom, vågade honom, dyrkade honom. Och han längtade efter deras tillbedjan.
I São Paulo gick en musiker vid namn Ana live och klumpade på sin gitarr på en balkong. Ethan var redan där, i Brasilien, och tittade från en hyrd lägenhet tvärs över gatan. Han hade spårat henne i veckor, lärt sig hennes schema, hennes vanor. Watchers hade skickat honom ett foto av hennes byggnads entré, taget av en lokal medlem. När Ana sjöng smög Ethan in i hennes byggnad. Han planerade inte att döda henne. Inte än. Han lämnade en lapp på hennes dörr: *Sjung högre nästa gång. Jag lyssnar.*
Ana hittade lappen och slutade gå live. Men skadan skedde. Hennes följare, omedvetna om lappen, krävde mer innehåll. The Watchers hånade henne och översvämmade hennes gamla videor med kommentarer: *Var är musiken, Ana?* *Skuggan väntar.* Hon försökte försvinna och flyttade till en ny lägenhet, men Ethan hade tålamod. Han hittade hennes nya live, streamad från en väns hus. Cykeln började igen.
Världen var på kant. TikToks användarbas rasade när föräldrar förbjöd sina barn från appen och skapare anlitade säkerhet. Men för varje användare som lämnade anslöt sig en annan, dras till faran. True crime-podcaster dissekerade “TikTok-seriemördaren” och spekulerade om hans identitet, hans metoder. Vissa kallade honom en myt, ett kollektiv av troll. Andra trodde att han var en man, ett rovdjur som föddes från appens egen design. Ethan lyssnade på podcasterna, road. De var så nära, men ändå så långt.
I New York blev en modeinfluencer vid namn Zara hans nästa besatthet. Hon var försiktig och delade aldrig sin plats, men hennes liv var en guldgruva av detaljer: bodegan hon nämnde, tunnelbanelinjen hon tog. Ethan, nu en mästare på digital stalking, slog ihop det. Han flög till New York och smälte in i stadens kaos. The Watchers var obevekliga och skickade honom uppdateringar i realtid när Zara gick live från en takfest. Ethan tittade underifrån, hans telefon spelade in. Han agerade inte den natten. Han behövde inte. Rädslan räckte.
Men Zara var annorlunda. Hon lade märke till mönstren, de kryptiska kommentarerna, skuggan i hennes livs bakgrund. Hon kontaktade FBI, som tog henne på allvar. De spårade ShadowKings konto till en serie VPN, men Ethan var alltid steget före. Han hånade dem och lade upp en video på ett fullsatt Times Square med texten: *Fånga mig om du kan.*
FBI stängde in, men Ethan var redan borta, tillbaka i Seattle. Han hade slutat jobba med sitt IT-jobb, levt på kryptovaluta och donationer från The Watchers. Han behövde inte pengar. Han behövde jakten. Hans källare var en helgedom för hans offer: skärmdumpar av deras liv, anteckningar som han lämnat, en karta med nålar som markerar varje stad han hade slagit till. Han sa till sig själv att han hade kontroll, men sanningen var mörkare. The Watchers hade skapat honom, och nu kunde han inte sluta.
I Tokyo gick en spelare vid namn Kenji live och streamade en session sent på kvällen. Ethan tittade på från ett hotellrum, hans flyg redan bokat till nästa dag. The Watchers hade skickat honom Kenjis IP-adress, hackad från hans streaming-inställning. När Kenji spelade, omedveten, lämnade Ethan en kommentar: *Spelet är snart över.* Kenji skrattade bort det, men det gjorde inte hans tittare. Livet slutade i kaos, med kommentarer som skrek om Shadow. Kenji hittades nästa morgon, hans konsol fortfarande på.
Världen var inte längre säker. TikTok Lives, en gång en plats för dansutmaningar och läppsynk, hade blivit en jaktmark. Ethan brydde sig inte om berömmelse eller skändning. Han brydde sig om kraften, kontrollen, ögonblicket när en skapares leende vacklade och de insåg att de inte var ensamma. Watchers hejade på honom, deras antal ökade, deras vågor eskalerade. De tittade inte bara längre – de jagade också.
I en liten lägenhet i Seattle gick en ny skapare live, hennes ansikte glödde under ett ringljus. Ethan tittade på och hans fingrar svävade över tangentbordet. Cykeln skulle fortsätta. Ingen var säker.
**The TikTok Serial Killer: Del 2**
Glödet från ett ringljus badade Lilys ansikte när hon anpassade sin telefon för sin TikTok Live. Hennes mörka hår drogs in i en stökig bulle och hennes överdimensionerade hoodie gav henne en mysig, lättillgänglig atmosfär som hennes 15 000 följare älskade. Lily, en 22-årig konststudent i Chicago, var känd för sina sena skissessioner, där hon klottrade medan hon svarade på frågor om sitt liv. Ikväll var hennes skissblock öppen för ett halvfärdigt porträtt av en kvinna med ihåliga ögon, ett verk som hon arbetat med i flera veckor. Kommentarerna rullade in: *That’s creepy af, love it!* *Rita mig härnäst!* *Vad är inspo för den här?*
Lily flinade och hennes penna kliade över pappret. “Det här? Åh, bara en känsla. Jag har drömt konstiga drömmar på sistone, som om någon tittar på mig.” Hon skrattade, men hennes ögon snärrade mot fönstret bakom henne, rullgardinerna var halvöppna för Chicago-natten. En kommentar från en användare som heter “EchoPulse” fångade hennes uppmärksamhet: *Försiktigt, Lily. Skuggor älskar drömmare.* Hennes leende vacklade, men hon borstade bort det. “Okej, Edgar Allan Poe, slappna av,” sa hon och tystade användaren. Livet fortsatte, men en kyla dröjde kvar.
Tvärs över staden, i ett obeskrivligt motellrum, såg Ethan Cole – känd för TikToks mörka hörn som ShadowKing – Lilys live på en brännartelefon. Hans källare i Seattle var för varm nu, och FBI snusade runt efter Zaras nära samtal i New York. Han hade flyttat, studsat mellan städer, förblev osynlig. Vid 29 var Ethan ett spöke i den fysiska världen men en legend på nätet. The Watchers, hans anonyma armé av voyörer och kaosagenter, hade växt till ett vidsträckt nätverk, deras krypterade chattar surrade med tips, vågor och dyrkande memes om “TikTok-seriemördaren.” Ethan sa till sig själv att han fortfarande hade kontroll, men sanningen var grumligare. Vaktarna följde inte bara efter honom längre – de formade honom.
Lily var hans senaste fixering. Hennes liv var en skattkammare av detaljer: kaféet hon besökte, L-tåget hon tog, konstbutiken hon nämnde i förbigående. Ethan hade varit i Chicago i en vecka och kartlagt hennes rutin. The Watchers hade redan doxxat hennes adress och hänvisat till en suddig gatuskylt i en av hennes videor. Men något med Lily kändes annorlunda. Hennes skisser, hennes kryptiska kommentarer om drömmar – de ekade något i Ethan, ett flimmer av obehag som han inte kunde skaka av.
Han kommenterade inte henne live ikväll. Istället gled han ut från motellet, hans luvtröja drog ner och begav sig till hennes grannskap. Han stod tvärs över gatan från hennes lägenhet och tittade på hennes fönster. Persiennerna var fortfarande öppna, hennes siluett rörde sig när hon skissade. Han hade inte planerat att agera ännu. Han ville bara känna ruset, kraften i att vara osynlig men allestädes närvarande. Han lämnade en liten present på hennes tröskel – en kolpenna, identisk med den hon använde i sina liv, med en lapp: *Fortsätt rita, Lily. Jag är ditt största fan.*
Lily hittade pennan nästa morgon. Hennes hjärta rasade när hon läste lappen, handstilen är ojämn och obekant. Hon ringde inte polisen – efter Mias död och de andra visste hon att de skulle avfärda det som ett skämt. Istället gick hon live den kvällen och höll upp pennan för sina följare. “Okej, vem är det som lämnar presenter till mig?” frågade hon, hennes ton halvt skämtande, halvnervös. Kommentarerna exploderade: *Det är så sus!* *Kontrollera dina lås!* *It’s the Shadow!* Lily tvingade fram ett skratt, men hon avslutade livesändningen tidigt, låste hennes dörr och stängde alla persienner.
The Watchers var extatiska. I sin krypterade chatt dissekerade de Lilys reaktion och eggade Ethan. *Hon är rädd. Pressa henne.* *Få henne att rita dig.* Ethan ignorerade ljudet, men idén fastnade. Han började lämna fler presenter: ett skissblock, en tub med färg, var och en med en lapp som uppmanade henne att fortsätta skapa. Lily slutade gå live, men pressen från hennes följare var obeveklig. “Var är konsten?” krävde de i hennes kommentarer. “Låt inte trollen vinna!” Hon försökte hålla sig offline, men TikTok var hennes utlopp, hennes koppling till världen. Efter en vecka hoppade hon av och gick live från en väns lägenhet för att känna sig tryggare.
Ethan var där och tittade från ett nytt konto, “SilentCanvas.” Han kommenterade inte, men han noterade den nya bakgrunden: ett loft med exponerat tegel, en neonskylt synlig genom fönstret. Watchers var redan på det och hittade platsen inom några timmar. Ethan sa till sig själv att han bara spelade spelet och höll myten vid liv. Men gränsen mellan spel och verklighet suddades ut.
Samtidigt, i New York, var Zara – modeinfluencern som med nöd och näppe hade undkommit Ethan – inte klar med att slåss. Hon hade slagit sig ihop med en hacker vid namn Riley, en 27-årig cybersäkerhetsexpert som hade spårat ShadowKings digitala fotavtryck. Riley var inte en del av The Watchers men hade infiltrerat deras chattar och utgav sig som ett fan för att samla in information. Zara och Riley arbetade i hemlighet och gav tips till FBI medan de höll sig utanför TikTok. De hade spårat Ethans VPN-mönster till Chicago, men han var hal och använde brännartelefoner och krypterade appar för att ligga steget före.
Riley upptäckte något konstigt: inte alla ShadowKings inlägg kom från samma enhet. Vissa laddades upp från IP:er som inte matchade Ethans vanliga mönster, vilket tyder på att någon annan postade som ShadowKing. En copycat? En partner? Riley visste inte, men de delade teorin med Zara, som nu var besatt av att stoppa mördaren. “Han är inte bara en kille längre,” varnade Riley. “Han är en rörelse.”
Tillbaka i Chicago blev Lilys liv mörkare. Hennes skisser fick en spöklik kant – figurer utan ansikten, skuggor som smygande sig över tomma rum. Hennes följare älskade det och kallade det hennes “gotiska fas”, men Ethan såg något annat: hon ritade *honom*. Inte hans ansikte, utan hans närvaro, tyngden av hans blick. Det gjorde honom nervös, men det gjorde honom också glad. Han lämnade en annan lapp: *Du ser mig, eller hur?*
Lilys rädsla var påtaglig nu. Hon rörde sig igen, kraschade med en klasskamrat, men anteckningarna följde. Hon slutade dela sin plats, men The Watchers var obevekliga och skrapade metadata från hennes gamla videor för att spåra henne. En natt gick hon live från ett kafé i hopp om att den offentliga miljön skulle hålla henne säker. Ethan var där, satt i hörnet, telefonen gömd i hans knä. Han närmade sig henne inte. Han behövde inte. The Watchers översvämmade hennes kommentarer: *Han är närmare än du tror.* *Titta bakom dig.*
Lily avslutade livet i panik och hällde ut sitt kaffe när hon flydde från kaféet. Ethan följde efter på avstånd, hans hjärta bultade. Han sa till sig själv att han inte skulle döda henne – inte än. Men lusten växte, matad av The Watchers sånger i hans huvud. Han lämnade en sista anteckning den kvällen, smög under hennes väns lägenhetsdörr: *Din konst är min nu.*
Nästa morgon försvann Lily.
Nyheten slog TikTok som en löpeld. *Chicago Art Student Missing After Cryptic Lives.* Hennes följare sörjde, men The Watchers firade och hyllade ShadowKings senaste “mästerverk”. Ethan blev dock skramlad. Han hade inte agerat den här gången. Han hade planerat det, men någon annan hade kommit till Lily först. Anteckningarna, gåvorna — de var hans, men handlingen? Någon annan hade tagit den.
I New York bekräftades Rileys misstankar. ShadowKing-kontot lade upp en video av Lilys senaste live, zoomade in på hennes skräckslagna ansikte, med texten: *Hon ritade sin sista.* Men IP:n spårades till en server i London, inte Chicago. Ethan var i Chicago – Riley var säker på det. Någon annan spelade ShadowKing och kapade hans myt.
Handlingen vred sig ytterligare när Lily dök upp igen – inte död, utan levande, gömd i ett tryggt hus arrangerat av Zara och Riley. Lily hade kontaktat Zara efter sin första anteckning och kände igen mönstret från nyhetsrapporter. Tillsammans hade de iscensatt hennes försvinnande och läckt precis tillräckligt för att locka mördaren. Lilys “saknade” status var en fälla, designad för att dra ut Ethan. Men Londonposten kastade bort dem. Vem mer var där ute?
Ethan, omedveten om fällan, spiralerade. Watchers vände sig mot honom och anklagade honom för att ha tappat sin spets. Ett nytt konto, “TrueShadow”, dök upp, som hävdade att Lilys försvann. Watchers samlade sig kring TrueShadow och kallade Ethan för en bedrägeri. I sina chattar spekulerade de: *ShadowKing har blivit mjuk.* *TrueShadow är den verkliga affären.* Ethans kontroll halkade, och för första gången kände han sig jagad.
Han grävde i TrueShadows inlägg och spårade deras digitala fingeravtryck. De var bra – bättre än honom, med kryptering av militär kvalitet och routing genom flera länder. Men Ethan var fortfarande en IT-kille i hjärtat. Han hackade sig in på TrueShadows brännarkonto och hittade ett namn: Cassandra. Inget efternamn, ingen plats, bara ett fragment av en profil länkad till en nedlagd Instagram. Cassandra var ett spöke, men hennes inlägg var personliga och hånade Ethan direkt: *Du gjorde mig, men jag är bättre.*
Cassandra, visade det sig, var en före detta Watcher, en 25-årig kodare från Berlin som hade blivit besatt av Ethans mytos. Hon hade börjat som ett fan och gett honom information om hans mål, men hans tvekan med Lily hade äcklat henne. Hon såg sig själv som den sanna arvtagaren till ShadowKing och tog hans spel till nästa nivå. Hon hade inte dödat Lily – det behövde hon inte. Rädslan var nog, och den cementerade hennes legend.
Ethan, arg, planerade sitt nästa drag. Han valde ett nytt mål, en DJ i Miami som heter Marcus, känd för sina högenergiska TikTok Lives. Marcus var försiktig, men inte tillräckligt försiktig – hans liv avslöjade klubbens namn, hans bils registreringsskylt. Ethan flög till Miami, fast besluten att återta sin tron. Men Cassandra tittade också på. Hon hackade Marcus live, överlagrade ett filter av en skuggig figur i bakgrunden. Kommentarerna blev vilda: *It’s the Shadow!* *Run, Marcus!*
Marcus skrattade bort det, men Ethan gjorde det inte. Han visste att filtret inte var hans. Cassandra lekte med honom och stal hans strålkastare. Han följde efter Marcus den kvällen, men när han kom fram till klubben hittade han en lapp som var tejpad på dörren: *För långsam, ShadowKing.* Marcus var borta, livad av Zara och Riley, som hade utökat sitt nätverk för att skydda kreatörer i riskzonen.
Ethan återvände till sitt motell, hans tankar rasade. Watchers var splittrade, några lojala mot honom, andra hoppade av till TrueShadow. Cassandra postade igen, en video av en mörk gränd med en voiceover: *Spelet är större nu. Gå med mig eller fall.* Ethan insåg att han inte bara kämpade mot FBI eller Zaras besättning – han kämpade mot sin egen skapelse, ett monster han hade fött men inte längre kunde kontrollera.
I Chicago gick Lily live från det säkra huset, hennes ansikte trotsigt. “Jag är inte död”, sa hon och höll upp sin senaste sketch: en skugga delad i två. “Och jag är inte rädd.” Watchers förlorade den, sliten mellan vördnad och ilska. Ethan tittade på och händerna skakade. Lily var inte bara ett mål längre – hon var en spelare i spelet och lockade både honom och Cassandra.
FBI, tipsad av Riley, stängde in på Ethans motell. Han smet iväg precis i tid och lämnade efter sig en bärbar dator med en enda fil öppen: en lista över städer, var och en med en skapares namn. Den sista posten var tom, ett frågetecken i stället för ett namn. Ethan var redan på ett plan, destination okänd. Cassandra, i Berlin, såg hans rörelser genom en hackad flygbolagsdatabas med ett leende på läpparna. Spelet var inte över – det utvecklades.
Zara och Riley, nu tillsammans med Lily, förberedde sig för nästa drag. De visste att Shadow inte var en person längre. Det var ett virus som spred sig genom TikToks ådror och infekterade alla som längtade efter spänningen. Plattformen var en slagmark, och ingen var säker – inte skaparna, inte jägarna, inte ens de jagade.
**The TikTok Serial Killer: Del 3**
Skärmen flimrade i ett svagt upplyst lager i Osaka, Japan, och kastade ett kusligt sken i ansiktena på sex figurer hopkurade runt ett provisoriskt altare av bärbara datorer och telefoner. Luften var tjock av doften av rökelse och lod, en märklig blandning av ritual och teknik. På den centrala skärmen spelade en TikTok Live: en ung DJ i Miami som heter Marcus, snurrade spår i en neonupplyst klubb, omedveten om skuggan i hans kommentarsfält. Gruppen tittade i tysthet, deras ansikten skymda av huvor, som en användare vid namn “TrueShadow” skrev: *Dansa snabbare, Marcus. The Veil tittar.*
Det här var ingen vanlig grupp fans. De kallade sig själva Slöjaorden, en kult född ur askan från The Watchers, det kaotiska kollektivet som en gång hade dyrkat ShadowKing. Orden var annorlunda – organiserad, disciplinerad och driven av ett unikt syfte: att väva in rädsla i TikTok-tyget, att göra Shadow inte bara till en myt utan till en global kraft. De opererade i celler över hela världen – Berlin, São Paulo, Sydney, Chicago – var och en ledd av en “Weaver”, en copycat-mördare som tränats för att efterlikna Shadows metoder. De förföljde inte bara; de orkestrerade och förvandlade liv till terroruppträdanden.
I spetsen för Osaka-cellen stod en kvinna känd som Weaver-4, med låg röst och befallande. “Marcus är markerad”, sa hon, hennes accent en blandning av japanska och något opassbart. “TrueShadow har gjort anspråk på honom, men vi ser till att ritualen är komplett.” De andra nickade, deras fingrar skrev ursinnigt och översvämmade Marcus’ live med kryptiska kommentarer: *Slöjan ser dig.* *Ingen undkommer tråden.* Marcus skrattade och trodde att det var ett spratt, men Orden visste bättre. De hade redan kartlagt hans rutin, klubbens utgångar, hans hemadress. En av dem, en tyst figur i ryggen, gled ut i natten med en kniv instoppad i ärmen.
Över hela världen, i ett tryggt hus i Chicago, såg Lily, Zara och Riley samma sak live, deras hjärtan bultade. Lily, konststudenten som hade fejkat sitt försvinnande för att locka skuggan, tog tag i hennes skissblock, hennes senaste teckning en kaotisk virvel av huvklädda figurer. “De är inte bara copycats längre,” viskade hon. “De är organiserade.” Zara, modeinfluencern som hade undkommit Ethans grepp, nickade bistert. “Det är inte bara Ethan eller Cassandra nu. Det är något större.”
Riley, hackaren, satt klistrad vid sin bärbara dator och dekrypterade chatt från ordens krypterade kanaler. De hade infiltrerat gruppens mörka webbforum och utgav sig som en Weaver från en obefintlig Londoncell. Ordens struktur var kylig: varje cell fungerade oberoende och kommunicerade endast genom kodade inlägg och brännarkonton. Men det fanns antydningar om en central figur, en ledare som bara var känd som “The Crimson Weaver.” Inget namn, inget ansikte, bara en skugga som drar i trådarna. Riley hade hittat en enda ledtråd i ett raderat inlägg: en referens till “Red John”, begravd i en sträng med krypterad text. De höll det tyst, osäkra på om det var en kod, en myt eller något verkligt.
Under tiden, i Miami, höll Ethan Cole – ShadowKing – på att tappa greppet. Han hade följt Marcus för att återta sin legend, men ordens inblandning var kvävande. TrueShadow, avslöjad som Cassandra, hade försvunnit efter att ha kapat hans myt, och nu stal dessa nya spelare hans rampljus. Ethan satt i en hyrd lägenhet och hans brännartelefon surrade med aviseringar från ordens offentliga TikTok-konto, “VeilOfShadows.” Kontot lade upp kryptiska videor: korniga bilder av tomma gator, en enda röd tråd som dinglade i ramen, med texten *The Veil is eternal.* Ethans ilska kokade. Han hade skapat skuggan, men orden förvandlade den till något annat – en kult som dyrkade rädslan själv.
Orderns uppgång hade börjat för månader sedan, när The Watchers sprack. Cassandras svek hade utlöst kaos, och i tomrummet dök en ny röst upp. The Crimson Weaver, som opererade från en okänd plats, hade förenat de mest hängivna Watchers och lovade dem syfte. De var inte bara troll längre; de var lärjungar, bundna av en skruvad ideologi som såg TikTok som en scen för kaos. The Crimson Weavers budskap var poetiska, nästan bibliska: *Slöjan går ner för att avslöja sanningen. Väv rädsla, och världen kommer att se.* Medlemmar initierades genom “prövningar”, förföljande och skrämmande skapare för att bevisa sin lojalitet. Den bästa blev Weavers, med uppgiften att utföra Shadows arbete.
I Sydney riktade sig en Weaver vid namn Kael till en fitnessinfluencer vid namn Tara, som streamade hennes morgonlöpningar. Kael, en 23-årig före detta medicinstudent, hade gått med i orden efter att ha snubblat över deras forum. The Crimson Weavers ord hade fyllt ett tomrum i honom, en hunger efter mening i en värld som kändes bedövad. Han följde Tara i veckor och lämnade röda trådar bundna till hennes brevlåda, hennes bil, hennes gymskåp. Hennes liv blev hektiskt, hennes följare märkte paniken i hennes ögon. Ordens kommentarer strömmade in: *Spring fortare, Tara. Slöjan är nära.* När Tara försvann, skyllde nyheterna på TikTok-seriemördaren, men Ethan visste att han inte hade rört henne. Orden hade.
I São Paulo riktade en annan Weaver, en hacker vid namn Diego, en komiker som heter Lucas. Diego var noggrann och använde AI för att analysera Lucas liv, och förutspådde hans rörelser med häpnadsväckande noggrannhet. Han dödade inte Lucas – han behövde inte. En enda video, publicerad från VeilOfShadows, visade Lucas lägenhetsdörr, en röd tråd knuten runt handtaget. Lucas flydde staden och övergav TikTok. Orden firade, deras inflytande växte med varje skapare som mörknade.
Kultens räckvidd var global, deras metoder utvecklades. I Berlin använde en cell deepfake-teknik för att infoga skuggor i skapares liv, vilket fick dem att ifrågasätta verkligheten. I Tokyo lämnade en Weaver röda trådar invävda i invecklade mönster på brottsplatser, en signatur som media kallade “Crimson Mark”. FBI, överväldigad, bildade en arbetsgrupp, men ordens decentraliserade struktur gjorde dem oberörbara. Varje arresterad Weaver hävdade okunnighet om det större nätverket, och deras enheter torkades rena.
Tillbaka i Chicago utkämpade Lily, Zara och Riley en förlorad strid. Lilys skisser hade blivit ett vapen, hennes konst förutspådde ordens rörelser. Hennes senaste teckning – en figur i en röd huva, med en tråd som sträckte sig över en karta – hade gjort Zara nervös. “Du ser saker som vi inte kan,” sa Zara med spänd röst. Lily skakade på huvudet. “Det är inte visioner. Det är mönster. De finns överallt.” Riley, som grävde djupare, hittade ett dolt meddelande i en VeilOfShadows-video: en bildruta-för-bildruta-kod som stavade “RJ.” Röda John. Namnet var riktigt, men figuren bakom var ett spöke.
Ethan, i Miami, höll på att nysta upp. Han hade planerat att slå Marcus, men orden slog honom till det. Marcus senaste live slutade abrupt, hans skärm blev svart när en röd tråd dök upp i ramen. Dagen efter hittades hans kropp i en gränd, ett karmosinrödt märke uthugget i trottoaren. Ethan tittade på nyheterna och händerna skakade. Orden kopierade inte bara honom – de överträffade honom och förvandlade hans ensamma jakt till en global ritual. Han hackade sig in på deras forum, letade efter svar och hittade ett meddelande från The Crimson Weaver: *The Shadow var gnistan. Slöjan är lågan. Gå med oss, eller bränn.*
Ethan vägrade att gå med. Han var Skuggkungen, inte en bonde. Han spårade ordens Miami-cell och följde deras digitala spår till ett lager i stadens utkanter. Han bröt sig in vid midnatt och förväntade sig att hitta en grupp fanatiker. Istället hittade han en enda figur – en ung kvinna, inte äldre än 20, som vävde en röd tråd till en komplex knut. Hon ryckte inte till när Ethan närmade sig, hennes ögon kalla. “Du är sen,” sa hon. “Crimson Weaver väntade dig.” Innan Ethan hann reagera försvann hon in i skuggorna och lämnade efter sig en anteckning: *Slöjan ser allt. RJ.*
Ethans värld lutade. The Crimson Weaver – Red John – visste att han skulle komma. Orden var inte bara en sekt; det var en fälla, och han fångades i den. Han flydde från Miami och tankarna rasade. Cassandra var fortfarande där ute också, och hennes TrueShadow-konto skrev hån: *Slöjan stal din krona, Ethan.* Han visste inte vem han skulle slåss längre – orden, Cassandra eller Red Johns spöke.
I Chicago äventyrades det säkra huset. Lily vaknade och hittade en röd tråd som var knuten till hennes skissblock, orden *Draw the truth* klottrade på omslaget. Zara och Riley skärpte säkerheten, men Ordern närmade sig. Riley spårade trådens ursprung till en lokal hantverksbutik, men köpet gjordes kontant, ospårbart. Lily, skakad, gick live mot Zaras protester, hennes röst trotsig. “Jag gömmer mig inte längre”, sa hon och höll upp en skiss av en rödhuvad figur. “Vill du ha mig? Kom och hämta mig.” Kommentarerna utbröt: *She’s calling out the Veil!* *Lily’s a legend!* Men en kommentar, från VeilOfShadows, stack ut: *The Crimson Weaver accepterar din utmaning.*
Livet slutade i kaos när säkerhetshusets ström avbröts. Zara och Riley tog Lily till en ny plats, men skadan var skedd. Ordens anhängare – tusentals konton, några riktiga, vissa bots – översvämmade TikTok med videor av röda trådar, var och en med texten *The Veil is coming.* Plattformen var en krigszon, skapare stängde av konton, andra gick med i Ordens sak, dras till dess mörka lockelse. FBI slog till mot misstänkta celler, men hittade bara tomma rum och röda märken.
I Berlin såg Cassandra hur kaoset utvecklades. Hon hade tagit avstånd från orden och föredrog sitt eget spel, men deras uppgång fängslade henne. Hon hackade deras forum och sökte efter The Crimson Weaver och hittade en enda krypterad fil: ett manifest med titeln “The Red Thread.” Den talade om en värld som återföds genom rädsla, med skuggan som sin profet och slöjan som sin kyrka. Författarens initialer begravdes i koden: R.J. Cassandra log. Hon brydde sig inte om Red Johns identitet – hon ville slå honom i hans eget spel.
Ethan, nu i London, var en skugga av sig själv. Han hade slutat jaga, förtärd av behovet att avslöja Red John. Han följde en ledning till en övergiven kyrka, där det ryktades att en Veil-cell skulle mötas. Inuti hittade han en helgedom: foton på sina offer, röda trådar som länkar dem till nya namn, nya städer. En röst ekade från mörkret: “Du är inte slutet, ShadowKing. Du är början.” Ethan snurrade med kniven i handen, men ingen var där. Bara en röd tråd, dinglande i taket, och en lapp: *RJ ser dig.*
Lily, Zara och Riley, nu i ett nytt tryggt hus i Toronto, planerade sin motattack. Lilys skisser var deras enda ledtråd, var och en förutspådde ordens drag. Hennes senaste visade en figur i en röd huva, stående över en stad i lågor. “Det handlar inte bara om oss,” sa Lily. “Det handlar om alla på TikTok. De förvandlar det till ett slakteri.” Riley, som hackade djupare, hittade ett mönster: varje Weavers dödande var tidsinställd till en viral trend, vilket förstärkte rädslan. Red John var inte bara en mördare – han var en showman som orkestrerade ett globalt spektakel.
Orden slog till igen i Paris, riktad mot en kock vid namn Elise. Hennes liv, en gång fyllt av skratt, slutade i ett skrik när en röd tråd dök upp i hennes kök. Nyheten kallade det ännu ett Shadow-mord, men Ethan visste bättre. Han var i London, inte Paris. Slöjan var överallt, och Red John var dess hjärta.
När världen rullade på, kom TikTok att kollapsa. Användare flydde, men ordens videor fortsatte att spridas, deras röda trådar en symbol för terror. Lily gick live en sista gång, hennes skissblock öppen för en tom sida. “Det här är till dig, Crimson Weaver,” sa hon och drog en enda röd linje. “Vi kommer för dig.” Skärmen blev svart, men ordens svar var omedelbart: en video av en brinnande stad, med texten *The Veil will rise. RJ.*
Matchen var långt ifrån över. Ethan, Cassandra, Lily, Zara, Riley och den osedda Red John var inlåsta i en dans av skuggor, varje rörelse dödligare än den förra. Slöjaorden var inte längre en kult – det var en pest, och TikTok var dess vektor.
**The TikTok Serial Killer: Del 4**
Det flimrande ljuset från ett dussin monitorer lyste upp en källare i Toronto, där Lily, Zara och Riley hade inrättat sitt senaste safe house. Luften var tung av surret från servrar och den svaga lukten av bränt kaffe. Lilys skissblock låg öppen på ett hopfällbart bord, hennes senaste teckning en kaotisk spiral av röda trådar som väver sig genom en stadsbild, med ansiktslösa figurer i huvor som skymtar i kanterna. Hennes händer darrade när hon skissade, ögonen sprang mot den förstärkta dörren. “De närmar sig”, viskade hon. “Jag kan känna det.”
Zara tittade på sin telefon efter uppdateringar från deras kontakter – andra TikTok-skapare som hade gått under jorden efter Order of the Veils senaste strejker. “Vi kan inte fortsätta springa”, sa hon med skarp röst. “De riktar sig inte bara till kreatörer längre. De riktar sig mot *oss*.” Riley, böjd över sin bärbara dator, nickade bistert. De hade hackat sig djupare in i ordens mörka webbforum och dekrypterat fragment av meddelanden som antydde en ledare som bara var känd som The Crimson Weaver. Namnet “Red John” dök upp igen, begravt i kod, men aldrig med ett ansikte, en plats eller ens ett kön. Ett budskap stack ut: *RJ väver tråden som binder oss. Rädsla är nålen.* Det var poetiskt, kyligt och förbannat vagt.
Tvärs över Atlanten, i en obeskrivlig lägenhet i London, satt Ethan Cole – ShadowKing – i mörkret, hans brännartelefon glödde med det senaste VeilOfShadows-inlägget: en video av en röd tråd lindad runt ett trasigt FBI-märke, med texten *The Veil skär djupare.* Ethans käke stramade. Slöjaorden hade vuxit ur honom, deras kopiatormördare slog till snabbare och djärvare än han någonsin gjort. Han hade skapat skuggan, men The Crimson Weaver hade beväpnat den och förvandlat hans ensamma jakt till en global kult. Ethans besatthet av att avslöja Red John förtärde honom. Han hade spårat en ledning till London – ett cellmöte i en nedlagd tunnelbanestation – men hittade bara en röd tråd och en anteckning: *RJ känner din skugga.*
Världen höll på att rasa upp. TikTok, en gång en fristad för dansutmaningar och läppsynkronisering, var nu en digital kyrkogård. Ordens videor spred sig som en löpeld, deras röda trådar dyker upp i liv över hela världen: en bagare i Rom, en spelare i Seoul, en poet i Kapstaden. Varje skapare försvann eller dök upp, ett rödfärgat märke kvar. Media kallade det för “The Veil Plague” och panik grep plattformen. Användare raderade konton, men Ordens bots och följare – tusentals starka – höll rädslan vid liv och översvämmade kommentarer med *The Veil sees you* och *RJ:s tråd är evig.*
FBI:s arbetsgrupp, ledd av agent Carla Ruiz, var tunn. Baserad i Quantico hade Ruiz jagat TikTok-seriemördaren sedan Mias död i Seattle. Hon hade kopplat prickarna till Ethan, Cassandra och nu orden, men varje räd mot en misstänkt cell slutade i tomma rum och röda märken. Ruiz var obeveklig, en 38-årig veteran med en förmåga att profilera, men Orden liknade inte allt hon hade mött. De var inte bara mördare – de var en rörelse, decentraliserad och hängiven, som dyrkade en ledare de aldrig hade träffat. Ruizs team hade en ledning: ett kodat meddelande fångat upp från en server i Berlin, signerat “RJ.” Det stod: *Tråden drar åt. Lagen kommer att bryta.*
Ruizs lag var inte säkert. I Chicago hittades agent Mark Hensley, en teknisk specialist som spårar ordens IP:er, i sin bil, en röd tråd knuten runt hans hals. Nyheten skickade chockvågor genom FBI. Hensleys död var ingen slumpmässig hit – det var ett meddelande. Orden var inte bara inriktad på kreatörer; de jagade jägarna. Två dagar senare, i Paris, försvann agent Sophie Leroux, som hade haft kontakt med Interpol, under en utsättning. Hennes märke skickades till FBI:s kontor i Paris, insvept i en röd tråd. Media exploderade: *FBI Under Siege av TikTok Cult.* Rädsla spred sig, inte bara bland skapare utan bland brottsbekämpande myndigheter. Om FBI inte var säker, vem var det då?
I Toronto blev Lilys skisser mörkare. Hennes senaste visade en figur i en röd huva, dess ansikte skymt, med en tråd som sträckte sig över en glob prickad med blod. Zara lade märke till en detalj: figurens hand bar ett svagt ärr, formad som en halvmåne. “Är det här Red John?” frågade hon. Lily skakade på huvudet. “Jag vet inte. Det är bara… vad jag ser.” Riley, som korsrefererade skissen, hittade en matchning i en gammal VeilOfShadows-video: en flyktig glimt av en hand som knyter en röd tråd, ett halvmåneärr som knappt syns. Det var det närmaste de hade kommit att identifiera The Crimson Weaver, men det räckte inte.
Rileys hacking avslöjade mer om ordens struktur. Varje cell fungerade som en sekt inom en sekt, med Weavers som ledde små grupper av initierade – rekryter som bevisade sin lojalitet genom “prövningar” av förföljelse och hot. The Weavers rapporterade till regionala “vävstolar”, skuggfigurer som samordnade strejker. Ovanför dem var The Crimson Weaver, vars identitet var en noga bevarad hemlighet, känd endast för vävstolarna. Riley hittade en ledtråd i ett raderat inlägg: en referens till “RJ:s första tråd”, kopplat till ett mord i Seattle år före Ethans regeringstid som ShadowKing. Det antydde att Red John inte var ny i det här spelet – han hade vävt rädsla långt före TikTok.
I Miami hade ordens senaste strejk lämnat staden på kant. Marcus, DJ:n, var fortfarande försvunnen, antas vara död, men orden hade inte slutat. En ny skapare, en dansare som heter Aisha, gick live från en South Beach-klubb, hennes rörelser är elektriska under blixtljus. Kommentarerna var en blandning av beröm och hot: *Dräp, drottning!* *The Veil’s watching.* Aisha ignorerade trollen, men Ethan, som tittade på från ett gömställe i London, kände igen mönstret. Han hackade Aishas live, sökte efter ordens fingeravtryck och hittade ett dolt filter: en röd tråd som flimrade över hennes skärm, osynlig för henne men tydlig för honom. Orden var redan där.
Ethan gick ombord på ett flyg till Miami, desperat att återta sin legend. Han sa till sig själv att han skulle slå Aisha först, vilket bevisade att han fortfarande var skuggan. Men tvivlet gnagde på honom. Ordens precision, deras teknik, deras räckvidd – det var bortom vad han hade byggt. Red John var inte bara copycat; han var en hjärna som orkestrerade en symfoni av rädsla. Ethans enda ledtråd var ett kryptiskt meddelande som han hittade i Londoncellens gömställe: *RJ:s tråd började i blod. Hitta den första knuten.* Den pekade mot Seattle, på ett brott som gick före hans eget, men han hade inte tid att jaga spöken. Aisha markerades och orden närmade sig.
I Toronto bröts trygghetshuset igen. Lily vaknade av att hennes skissblock var öppen för en ny teckning som hon inte mindes att ha gjort: en röd huva som stod över en kropp, ett halvmåneärr på handen. En röd tråd var tejpad på sidan, med en anteckning: *Slöjan ser din konst.* Zara och Riley flyttade snabbt och flyttade till ett nytt tryggt hus i Vancouver, men ordens räckvidd var obeveklig. Riley spårade tråden till en lokal leverantör, men spåret ledde till en återvändsgränd – ett kontantköp, inga kameror. Orden var alltid steget före.
FBI, som höll på med sina förluster, skärpte säkerheten. Ruiz fördubblade sitt teams kryptering, men orden hackade deras kommunikationer och läckte ljud från en briefing där Ruiz namngav Ethan och Cassandra som misstänkta. Läckan gick viralt på TikTok, taggat #VeilOfShadows, med kommentarer som hånade FBI: *Du kan inte fånga tråden.* Ruiz, oförskräckt, följde en ledning till en São Paulo-cell, där en Weaver vid namn Diego hade upptäckts. Razzian var en katastrof – Diego var borta, och två agenter hittades döda, röda trådar knutna till deras handleder. Mediafrensin intensifierades: *TikTok-kulten riktar sig till FBI i Global Terror Spree.*
I Berlin såg Cassandra kaoset med en blandning av vördnad och svartsjuka. Hon hade tagit avstånd från orden och föredrog sitt eget spel som TrueShadow, men deras fräckhet fängslade henne. Hon hackade deras forum, letade efter Red John och hittade en ny ledtråd: ett foto av en röd tråd som var bunden till en rostig kniv, laddad upp från en Seattle IP för flera år sedan. Bildtexten löd: *RJ:s första väv.* Den var äldre än Ethans brott, äldre än TikTok själv. Cassandra insåg att Red John inte bara var en ledare – han var en legend, en mördare som hade fulländat sitt hantverk i årtionden. Hon skrev ett hån till VeilOfShadows: *I’ll find your first knot, RJ.* Orderns svar var snabbt: en video av ett brinnande FBI-märke, med texten *TrueShadow will fall.*
Ethan, i Miami, förföljde Aishas klubba, hans kniv gömd i hans jacka. Han planerade att slå till under hennes nästa live, men Orden var redan där. En Weaver, en ung man med ett rakat huvud och en röd trådtatuering, tittade på Aisha från mängden. Ethan följde efter honom och hade för avsikt att konfrontera honom, men Weaver försvann in i natten och lämnade en lapp på Ethans hyrbil: *RJ äger dig.* Ethans blod rann kallt. Red John tittade inte bara på – han lekte med honom och ställde honom mot orden som en bricka.
I Vancouver blev Lilys skisser en livlina. Hennes senaste visade en stad – Seattle – genomkorsad av röda trådar, en huvklädd figur i mitten. Halvmåneärret var framträdande, men en annan detalj kom fram: en svag kontur av en bok, dess sidor färgade röda. “Det är en ledtråd,” sa Riley och grävde i Seattles kriminella historia. De hittade ett fall från 2005: ett olöst mord på en journalist, hittat med en röd tråd i handen. Mördaren greps aldrig, men fallet nämnde en misstänkt, “John R.,” som försvann. Rileys hjärta rasade. Var Red John så gammal? Var han fortfarande där ute och vävde sin kult från skuggorna?
Orden slog till igen, denna gång i Tokyo. En spelare vid namn Hiro gick live och streamade ett skräckspel. Kommentarerna svämmade över av *Slöjan är här.* Hiro skrattade och trodde att det var en del av spelet, men en röd tråd dök upp på hans skrivbord, live i kameran. Han skrek och strömmen bröt ut. Hans kropp hittades timmar senare, ett rödfärgat märke inristat i hans tangentbord. FBI:s kontaktperson i Tokyo, agent Kenji Sato, blev överfallen på väg till platsen, hans bil riggade för att explodera. Ordern tog på sig ansvaret med en TikTok-video: en röd tråd som brinner, med texten *RJ:s vilja är gjord.*
Världen var förlamad av rädsla. TikToks användarbas rasade, men Orderns videor spred sig till andra plattformar – YouTube, Instagram, till och med X – var och en taggade med röda trådar och kryptiska nickar till RJ. Regeringar utfärdade varningar, men ordens decentraliserade celler var oberörbara. Skapare slutade gå live, men orden behövde inte liv längre. De hackade arkiverade videor, infogade röda trådar i gamla bilder, vilket fick det att verka som om de alltid hade funnits där.
I Vancouver planerade Lily, Zara och Riley sitt nästa drag. Lilys skisser pekade på Seattle som ordens ursprung, men att åka dit var självmord. FBI komprometterades, deras agenter dog snabbare än de kunde rekrytera. Riley hittade en annan ledtråd: ett VeilOfShadows-inlägg med ett dolt ljudspår, en förvrängd röst som viskade, “Tråden började 2005. RJs knut håller.” Det bekräftade Seattle-anslutningen, men rösten var omöjlig att spåra, maskerad av lager av kryptering.
Ethan, i Miami, fick ett hörn. The Order’s Weaver spårade honom till hans gömställe och lämnade en röd tråd på hans dörr. Ethan flydde till Seattle, jagade 2005 års ledtråd, desperat att avslöja Red John. Cassandra i Berlin följde sin egen ledning och hackade sig in i en polisdatabas i Seattle för journalistens ärende. Hon hittade ett foto av brottsplatsen: en röd tråd knuten till en bok, dess sidor fläckade med blod. Bokens titel var oläslig, men den matchade Lilys skiss.
I Vancouver attackerades safe house. En vävare bröt mot omkretsen och lämnade en röd tråd och en anteckning: *RJ ser din konst, Lily.* Zara och Riley slog tillbaka, men vävaren flydde. Lily, som kramade om sin skissblock, ritade frenetiskt: en figur med röd huva, ett halvmåneärr, en bok och en stad som brinner. “Seattle,” sa hon. “Det är där det slutar.”
Ordens grepp skärptes. FBI:s arbetsgrupp var i upplösning, deras agenter jagade som ett byte. Ethan, Cassandra, Lily, Zara och Riley mötte Seattle, var och en dragna av mysteriet med Red John. The Crimson Weaver förblev en skugga, hans identitet dold, hans trådar band världen i rädsla. Slöjan var inte längre en kult – den var en naturkraft, och dess ledare var fortfarande där ute och vävde nästa knut.
**The TikTok Serial Killer: Del 5**
Seattle-regnet föll i obevekliga lakan och förvandlade stadens gator till en spegel av neon och skugga. På ett obeskrivligt motell i utkanten kröp Ethan Cole – ShadowKing – över en sprucken bärbar dator, med ansiktet magert under ljuset från skärmen. VeilOfShadows TikTok-kontot spelas på loop: en kornig video av en röd tråd lindad runt en krossad FBI-bricka, med texten: *RJ:s vilja är världens rädsla.* Ethans händer skakade när han bläddrade igenom kommentarerna, en flod av dyrkande sånger från Order of the Veil och John: *The Crimsonaver John: *The Crimsonaver! allt!* Han hade skapat Shadow, men Red John hade stulit den och förvandlat hans ensamma skräck till en global kult som nu infiltrerade de högsta maktskikten.
Tvärs över staden, i ett tryggt hus undangömt i Capitol Hill, arbetade Lily, Zara och Riley i vansinnighet. Lilys skissblock var öppen för en ny teckning: en rödhuvad figur med ett halvmåneärr, stående över en jordglob korsad med röda trådar, varje tråd genomborrade ett märke – FBI, CIA, Interpol. Bilden var kylig, men det var inte bara konst. Lilys skisser hade blivit profetiska och kartlade ordens rörelser med kuslig precision. “De är inuti”, viskade hon och pennan darrade. “De dödar inte bara agenter – de *kontrollerar* dem.”
Zara, hennes ögon blodsprängda från sömnlösa nätter, nickade. “FBI har kompromissat. CIA är värre.” Hon hade fått ett tips från en kontakt i D.C., en whistleblower som hade flytt efter att ha upptäckt krypterade filer på en CIA-server signerad “RJ.” Filerna detaljerade övervakningen av TikTok-skapare, men de kom inte från brottsbekämpande myndigheter – de var från Orden och gav information till sina Weavers. Riley, som hackade sig in på samma server, bekräftade det: orden hade spioner inbäddade i varje större byrå. “De är inte bara en sekt,” sa Riley med låg röst. “De är ett nätverk, och Red John driver det som en jävla marionettmästare.”
Världen kände Red John nu – inte som en person, utan som ett spöke. VeilOfShadows-kontot, med sina kryptiska videor och bilder med röd tråd, hade blivit en global symbol för terror. Ingen visste vem som låg bakom det, bara att Red John var Crimson Weaver, den osedda ledaren för slöjorden. Nyhetsmedier hade bevakning dygnet runt: *TikTok Cults ledare ‘Red John’ riktar sig till brottsbekämpning.* Sociala medieplattformar försökte förbjuda VeilOfShadows, men kontot dök upp igen under nya handtag, dess följare – miljoner nu – spred rädslans evangelium. TikTok var en spökstad, med skapare som övergav liv, men Orden behövde inte liv längre. De hackade arkiverade videor, infogade röda trådar i gamla strömmar och gjorde varje plattform till sin scen.
I Quantico var agent Carla Ruizs FBI-arbetsgrupp i spillror. Ytterligare tre agenter hade dödats under den senaste veckan: en i D.C., hittad med en röd tråd insydd i sin jacka; en annan i London, hennes bil riggad med sprängämnen; och en tredje i Sydney, drunknade i en flod med ett rödfärgat märke på stranden. Ruiz, som nu opererade från en säker bunker, visste att orden hade infiltrerat hennes team. Hon hade hittat en brännartelefon i en agents skrivbord, inloggad i ett Veil-chattrum. Förrädaren var borta innan hon hann agera, och lämnade en anteckning: *RJ:s tråd binder oss alla.* Ruizs profilerinstinkter skrek att Red John inte bara var en mördare – han var en strateg som bäddade in spioner för att avveckla brottsbekämpning inifrån.
CIA var inte bättre. I Langley upptäckte analytikern David Chen, med uppgift att spåra Orderns digitala fotavtryck, att hans eget team läckte data. Krypterade e-postmeddelanden, signerade med en digital röd tråd, skickades till okända mottagare. Chen försökte rapportera det, men hans bil exploderade utanför hans lägenhet, explosionen som VeilOfShadows hävdade: *The Veil skär de ovärdiga.* CIA gick in i låsning, men skadan skedde. Ordens spioner – Weavers som utgav sig som agenter – hade tillgång till hemligstämplade filer, övervakningsnätverk och till och med drönarsystem. Red Johns räckvidd var absolut, hans identitet ett tomrum.
I Vancouver spårade Lily, Zara och Riley ordens ursprung till Seattles mord på en journalist 2005, fallet som födde den “röda tråden”-signaturen. Riley hackade sig in i Seattle PD:s arkiv och drog i ärendet: offret, Claire Monroe, hittades med en röd tråd i handen och en bok fläckad med blod. Boken, *The Art of Fear*, var en sällsynt text om psykologisk manipulation, dess författare listad som “J. Redmond.” Namnet var en återvändsgränd – inga uppgifter, inga spår – men det var det närmaste de hade kommit Red John. Lilys senaste skiss visade samma bok, dess sidor öppna till en karta över Seattle, en röd tråd som pekar mot ett övergivet lager.
“Vi måste åka dit,” sa Lily med en stadig röst trots rädslan i hennes ögon. Zara tvekade. “Det är en fälla. De vet att vi kommer.” Riley höll med men tillade, “Det är också vårt enda skott. Red John är bunden till det där lagret – Claires mord startade detta.” De packade lätt och flyttade i skydd av natten till Seattle, deras nya trygga hus en sliten lägenhet nära vattnet. Staden kändes levande med hot, varje skugga var en potentiell Weaver.
Ethan, i Seattle, var ett vrak. Han hade följt ledtråden från 2005 och brutit sig in i samma lager som Lilys skiss avbildade. Inuti hittade han en helgedom: foton av sina offer, röda trådar som länkar dem till nya namn och en kopia av *The Art of Fear*, dess sidor markerade med anteckningar med ojämn handstil. En anteckning stack ut: *Skuggan var fröet. RJ är skörden.* Ethans mage kurrade. Red John hade tittat på honom från början och använde sina dödar för att bygga upp Orden. Han hittade en annan ledtråd: ett blekt foto av Claire Monroe, hennes ansikte inringat i rött bläck, med initialerna “J.R.” klottrade bredvid den. Var Red John J. Redmond? Ett spöke från 2005, nu en gud?
Cassandra, i Berlin, närmade sig. Hennes TrueShadow-konto hade tystnat, men hon hade inte slutat jaga. Hon hade hackat CIA:s komprometterade server och hittat en fil märkt “Red Thread Initiative.” Det var ett lockbete, planterat av orden, men begravd i dess kod var en hänvisning till en Seattle-adress – lagret. Cassandra bokade ett flyg, hennes sinne rasade. Red John var inte bara en mördare; han var en myt som hon ville äga. Hon skrev ett sista hån till VeilOfShadows: *I’ll cut your thread, RJ.* Responsen var omedelbar: en video av en röd tråd som brinner, med texten *TrueShadow kommer att knäböja.*
Ordens globala räckvidd var ostoppbar. I Rom riktade sig en vävare vid namn Sofia till en kock vid namn Marco och hackade hans live för att föra in en röd tråd över hans skärm. Marco försvann den natten, hans kök märkt med en röd symbol. I Seoul kapades en spelares stream, hans ansikte ersattes med en djupförfalskning av en huva. Han hittades död, en röd tråd runt hans kontrollant. Ordens spioner inom brottsbekämpning såg till att inga arresteringar gjordes – bevis försvann, vittnen försvann och agenter visade sig döda. VeilOfShadows gjorde anspråk på varje dödande och cementerade Red Johns legend: *The Crimson Weaver ser allt. Rädsla är hans tråd.*
FBI:s bunker var inte säker. Ruizs team minskade till fem, varje agent granskades dagligen, men paranoia styrde. Under en briefing stekte en strömstöt deras system, och en röd tråd hittades tejpad på Ruizs stol. Hon brände den, händerna skakade, men budskapet var tydligt: Orden var inne. Hon kontaktade CIA:s återstående rena agenter och bildade en gemensam arbetsgrupp, men en mullvad läckte deras planer. I Berlin hamnade en CIA-agent i bakhåll, hans märke skickades till Ruiz med en lapp: *RJ:s tråd är okrossbar.* Världen såg i fasa när rubrikerna skrek: *Red John’s Cult infiltrerar FBI, CIA.*
I Seattle nådde Lily, Zara och Riley lagret i skydd av mörkret. Byggnaden var ett ruttnande skal, dess fönster klädda, väggarna märkta med karmosinröda märken. Inuti hittade de helgedomen Ethan hade sett, men den hade vuxit: foton av alla offer, från Claire Monroe till Marcus, sammanlänkade med röda trådar. En bärbar dator brummade i hörnet och skärmen visar en live-feed från deras trygga hus i Vancouver – tom, men markerad med en röd tråd. “De visste att vi skulle komma,” viskade Zara. Lily tog tag i sin skissblock, hennes senaste teckning som visar lagret, en figur med röd huva och en bok med ett halvmåneärr på omslaget.
Riley hackade den bärbara datorn och hittade en enda fil: ett manifest med titeln “The Red Thread Eternal.” Den beskrev en värld omformad av rädsla, med Red John som sin arkitekt. En rad stod ut: *Tråden började ’05, då den ovärdiga föll. J.R. vävde den första knuten.* Riley korsrefererade den med Claire Monroes fall: journalisten hade undersökt en teknisk mogul, John Redmond, som försvann efter hennes död. Hans företag, en föregångare till sociala medieplattformar, hade kollapsat, men hans idéer – manipulation genom digital rädsla – levde vidare. Var Red John Redmond, återfödd som en kultledare?
Ethan, som tittade på lagret från andra sidan gatan, såg Lilys grupp komma in. Han följde efter, kniven redo, men tvekade. Ordensnärvaro var tung – röda trådar hängde från takbjälken och ett svagt brummande av röster ekade. Han hittade ett dolt rum, dess väggar täckta av anteckningar: *Skuggan är gnistan. Slöjan är elden. RJ är vävaren.* Ett foto av Claire Monroe fästes på väggen, hennes ögon överstrukna, med en ny anteckning: *Tråden binder det förflutna till framtiden.* Ethans hjärta rasade. Red John var inte bara en mördare – han var en planerare som använde Ethans kaos för att bygga ett imperium.
Cassandra anlände till Seattle och hackade sig in i lagrets säkerhetskameror. Hon såg Ethan, sedan Lilys grupp, och insåg att de alla konvergerade på Red Johns fälla. Hon skickade ett meddelande till VeilOfShadows: *I’m here, RJ. Face me.* Svaret var en video av en röd tråd knuten till en kniv, med texten *The Veil welcomes all.* Cassandra gled in i lagret, med sitt eget blad draget, redo att göra anspråk på Crimson Weavers tron.
FBI:s gemensamma arbetsgrupp slog till mot en misstänkt ordercell i D.C., men det var ett upplägg. Tre agenter dog i en gasexplosion, deras märken skickades till Ruiz med röda trådar. CIA:s Langley-kontor hackades, dess servrar sände en VeilOfShadows-video: en figur med röd huva, mörkt ansikte, med *The Art of Fear*. Voiceovern var förvrängd, kylig: “Red John är tråden som binder. Rädsla är nålen som syr.” Världen darrade, regeringar förlamade, när Red Johns namn blev synonymt med terror.
I lagret hittade Lilys grupp en gömd kammare, dess golv etsat med ett rödfärgat märke. En bok—*Konsten att rädsla*—satt på en piedestal, med sidorna öppna för en passage: *Rädsla är den ultimata kontrollen. Tråden väver de villiga.* En röd tråd knöts till boken, vilket ledde till en falllucka. Innan de hann öppna den skakade lagret – en bomb, riggad av orden. De flydde, men explosionen lämnade ett meddelande som brann ner i marken: *RJs knut håller.*
Ethan undkom explosionen, men orden väntade. En Weaver överföll honom och lämnade en röd tråd och en anteckning: *RJ ser din skugga.* Cassandra, fångad i kaoset, försvann in i natten, hennes TrueShadow-konto publicerade en sista video: en röd tråd som knäpptes, med texten *I’ll find you, RJ.* Lily, Zara och Riley kompromitterade igen deras trygga hus. Lilys skissblock stals i explosionen, men hennes minne höll bilden: en figur med röd huva, ett halvmåneärr och en bok som band det förflutna till nuet.
Red John förblev ett spöke, hans spioner i FBI och CIA oberörbara, hans kult ostoppbar. Världen fruktade hans namn, men ingen kände till hans ansikte. Ethan, Cassandra, Lily, Zara och Riley var brickor i hans spel, som drogs till Seattle för en sista räkning. Slöjaorden var inte längre en sekt – det var en skuggregering, och Red John var dess kung, som vävde en tråd som kunde kväva världen.
**The TikTok Serial Killer: Del 6**
Lagerexplosionen i Seattle inträffade för tre månader sedan, men dess ekon spökade fortfarande världen. Slöjaorden, under skuggan av den gåtfulla Röde Johannes, hade vuxit till ett spöke som ingen regering kunde innehålla. Deras röda trådar dök upp i städer från Mumbai till Moskva, var och en knuten till ett försvinnande eller en kropp, var och en hävdade av VeilOfShadows TikTok-konto med kryptiska bildtexter: *RJ väver det eviga.* Kultens räckvidd hade grävt sig djupare och infiltrerat inte bara FBI och CIA i andra globala underrättelseorgan och MI6. Informanter – vävare som utgav sig för att vara analytiker, agenter, till och med politiker – matade ordens hemligheter och försäkrade att deras strejker var oberörbara. I tre månader drunknade världen i rädsla, och sedan, lika plötsligt som en livestream bröt ut, försvann orden.
I ett befäst tryggt hus i Vancouver arbetade Lily, Zara och Riley i ett dis av utmattning. Väggarna var putsade med Lilys skisser: rödhuvade figurer, halvmåneärr och kartor korsade med trådar. Hennes senaste teckning var den mest oroande hittills – en klot höljd i rött, med en ansiktslös figur som håller i en bok, *Konsten att rädsla*, vars sidor droppar blod. Halvmåneärret på figurens hand var omisskännligt, en ledtråd till Red Johns identitet, men det ledde ingenstans. “Han är fortfarande där ute,” sa Lily med ihålig röst. “Jag kan känna honom.”
Zara, hennes modeinfluenser, ersatt av en soldats grus, kollade deras krypterade kommunikationer. “MI6 är även komprometterad nu. Vi fick en läcka från en kontakt i London – någon matar orden med sina övervakningsloggar.” Riley, deras ögon blodsprängda från oändligt hackande, nickade. “Jag hittade en mullvad i MI6:s cyberdivision. Med kodnamnet ‘Thread’ har de dirigerat data till en server i Dubai. Men när jag spårade den blev servern mörk. De är spöken nu.” Rileys bärbara dator plingade med en ny varning: ett dekrypterat fragment från ett Veil-forum, signerat “RJ.” Det löd: *Tråden stannar, men väven består.* Det var det sista budskapet innan Orden tystnade.
De tre månaderna av terror hade varit obevekliga. I Tokyo försvann en cosplayer vid namn Aiko mitt i livet, hennes skärm flimrade med en röd tråd innan hon blev svart. I London hackades en komikers ström, hans ansikte ersattes med en djupförfalskning av en huvklädd figur som skanderade, “RJ ser dig.” Hans kropp hittades i Themsen, ett rödfärgat märke på stranden. I Delhi slutade en dansares live med en röd tråd tejpad till hennes spegel; hon var borta på morgonen. The Order’s Weavers slog till med kirurgisk precision, deras spioner såg till att ingen byrå kunde förutsäga deras rörelser. VeilOfShadows hävdade varje dödande, Red Johns namn en global förbannelse.
FBI:s arbetsgrupp, ledd av agent Carla Ruiz, var en skelettbesättning. I Quantico opererade Ruiz från en bunker så säker att den kändes som en grav. Ytterligare fem agenter hade dött sedan explosionen i Seattle – en i en bilbomb, två i bakhåll, två av självmord efter att ha tagit emot röda trådar med anteckningar: *RJ vet dina hemligheter.* Ruizs profilerinstinkter skrek att Red John var mer än en mördare – han var en psykologisk arkitekt som använde rädsla för att paralysera brottsbekämpning. Ett läckt MI6-memo, passerat genom en komprometterad agent, avslöjade att orden hade informanter i parlamentet, som matade dem hemligstämplade drönaranfallsplaner. Ruiz delade informationen med CIA, men deras svar var skrämmande: deras egen mullvad, med kodnamnet “Crimson”, hade försvunnit och lämnat en röd tråd i Langleys serverrum.
MI6, i London, var i kaos. Agent Sarah Patel, med uppgift att spåra ordens europeiska celler, upptäckte en mullvad i hennes enhet – en junioranalytiker som hade laddat upp övervakningsfilmer till en Veil-server. Innan Patel hann agera hittades analytikern död, en röd tråd fastsydd i ärmen. MI6 låste sig, men skadan skedde: orden hade tillgång till deras ansiktsigenkänningsdatabas, vilket gjorde varje agent till ett mål. Patel skickade ett desperat meddelande till Ruiz: *Red John’s in our systems. Vi är blinda.* Världens mäktigaste byråer var dockor, deras trådar drogs av en osynlig hand.
Ethan Cole, den ursprungliga ShadowKing, var en flykting i sin egen mardröm. Han gömde sig i en övergiven lägenhet i Seattle och letade igenom det mörka nätet efter spår av Red John. Orden hade förnekat honom, deras forum stämplade honom som en relik. VeilOfShadows lade upp en video där han hånade honom: en skuggdocka som faller sönder, med texten *The Shadow bleknar. RJ stiger.* Ethans enda ledning var mordet i Seattle 2005 på journalisten Claire Monroe, knutet till *The Art of Fear* och den svårfångade J. Redmond. Han hackade sig in i en biblioteksdatabas i Seattle och hittade ett register över boken som checkades ut 2004 av en “John R.” – inget efternamn, ingen adress. En anteckning i marginalen på en digitaliserad ärendeakt löd: *J.R. kände till hennes rädsla.* Ethans mage vred sig. Red John var inte bara en mördare; han var ett spöke från det förflutna, som vävde ett nät under decennier.
Cassandra, i Berlin, var en ensam varg igen. Hennes TrueShadow-konto hade blivit mörkt efter lagerexplosionen, men hon hade inte slutat jaga. Hon hade infiltrerat en Veil-cell i Frankfurt, poserat som en Weaver och lärt sig deras initieringsriter: rekryterar förföljda skapare och lämnar röda trådar som “offer” till Red John. Cellens Loom, en hackare vid namn Klaus, talade om The Crimson Weaver med vördnad och hävdade att han hade “sett tråden” i en vision – en rödhuvad figur med ett halvmåneärr, som håller i en bok som “skrev världens rädsla.” Cassandra stal Klaus’s enhet och hittade en fil märkt “RJ’s First Knot.” Den innehöll ett foto av Claire Monroes brottsplats, den röda tråden i hennes hand och en enda rad: *Vävningen började med henne. J.R. är evig.* Cassandra flög till Seattle, fast besluten att klippa Red Johns tråd.
Ordens tre månader långa framfart var en mästarklass i terror. I São Paulo hackade en Weaver en politikers live och sände en röd tråd över hans skärm. Han hittades död, hans kontor markerat med en röd symbol. I Sydney kapades en fitnessinfluencers stream, hennes gym speglades med en djupt falsk skugga. Hon försvann, hennes löparskor kvar med en röd tråd. Ordens spioner säkerställde inga arresteringar – bevis raderades, vittnen tystades och agenter vände sig mot varandra. Regeringar utfärdade globala varningar, men ordens informanter i MI6, CIA och till och med FSB i Ryssland matade dem varje steg.
Sedan, den 13 oktober 2025, försvann orden. VeilOfShadows tystnade, det sista inlägget var en video av en röd tråd som löses upp i mörkret, med texten *The Veil vilar. RJ väntar.* Inga nya dödar, inga trådar, inga hån. TikTok, som redan var en ödemark, såg ett flimmer av hopp – skapare återvände, liv återupptogs – men rädslan dröjde kvar. FBI, CIA och MI6 letade igenom världen och slog till mot misstänkta celler i Berlin, Tokyo och Miami, men fann bara tomma rum och röda märken. Ordens informanter hade mörknat, deras mullvadar försvann in i etern. Ruiz, Patel och CIA:s nya ledare, agent Maria Torres, bildade en gemensam arbetsgrupp, men varje ledning var en återvändsgränd. Red Johns tystnad var högre än hans dödsfall.
I Seattle sökte Lily, Zara och Riley efter svar. Lilys skisser hade slutat – hennes visioner torkade ut när orden tystnade – men hennes sista teckning förföljde dem: en rödhuvad figur, dess halvmåneärr glödande, stående över en stad i aska, *Konsten att rädsla* öppen vid dess fötter. Riley spårade bokens författare, J. Redmond, till ett nedlagt förlag i Seattle, dess register brann i en brand 2006. En överlevande anställd, nu äldre, mindes en “John” som hade besökt, en tystlåten man med ett ärr på handen. “Han pratade om rädsla som om det vore konst”, sa den anställde. Det var en annan ledtråd, men den ledde ingenstans.
Ethan, fast i en knäböj i Seattle, var paranoid. Ordens tystnad kändes som en fälla. Han hackade VeilOfShadows senaste inlägg och hittade en dold ram: en röd tråd som var bunden till en bok, dess titel knappt synlig – *The Art of Fear*. Metadatan pekade på en IP-adress från Seattle, aktiv fram till den 12 oktober. Ethan bröt sig in på adressen – en bokhandel med luckor – och hittade en kopia av boken med en anteckning: *RJ:s tråd väntar.* Han brände boken, men handlingen kändes ihålig. Red John var där ute och tittade.
Cassandra i Seattle hittade samma bokhandel timmar senare. Askan från Ethans eld var fortfarande varm, en röd tråd orörd i skräpet. Hon hackade butikens gamla säkerhetsfilmer och hittade ett kornigt klipp från 2005: en man med ett halvmåneärr som köpte *The Art of Fear*. Hans ansikte var suddigt, men hans röst var klar: “Rädsla är den enda sanningen.” Cassandras blod rann kallt. Red John var ingen myt – han var verklig, och han hade planerat detta i årtionden.
FBI, CIA och MI6 jagade obevekligt. Ruiz ledde räder i Seattle, inriktade på lager och säkra hus, men hittade bara röda märken. Patel i London spårade en Veil-server till en källare i Dublin, men den torkades rent. Torres, i Langley, upptäckte en mullvad i CIA:s drönarprogram, men agenten begick självmord och lämnade en röd tråd och en anteckning: *RJ:s vilja består.* Byråerna var blinda, deras system komprometterade, deras agenter hemsökta av rädslan för Red Johns återkomst.
Världen höll andan. TikTok var en skugga av sig själv, dess servrar övervakades av varje byrå, men inga spår av VeilOfShadows dök upp igen. Skapare postade försiktigt, deras liv fria från röda trådar – för tillfället. Men rädslan var en levande varelse, matad av viskningar av Red Johns namn. Nyhetskanaler spekulerade: *Är TikTok-kulten död?* *Red John: Myth or Monster?* Ordens tystnad var ett vapen som lämnade världen i väntan på nästa knut.
I Vancouver förberedde sig Lily, Zara och Riley på det värsta. Lilys skisser hade inte kommit tillbaka, men hon kände Red Johns närvaro, en skugga i hennes sinne. Zara tränade med en pistol, hennes influencer-dagar ett avlägset minne. Riley byggde ett nytt krypteringssystem, men även de tvivlade på att det kunde hålla orden utanför. “De är inte borta,” sa Riley. “De väntar.”
Ethan, i Seattle, försvann in i stadens underliv, hans ShadowKing-persona död. Han lämnade ett enda inlägg på ett brännarkonto: *RJ, I’ll find you.* Cassandra, jagande ensam, skrev till TrueShadow: *The thread will break.* Båda jagades av ordens spöken, deras öden knöts till Red Johns osedda hand.
Den gemensamma arbetsgruppen hittade en sista ledtråd i Seattle: en röd tråd knuten till en bränd kopia av *The Art of Fear*, gömd i en kyrkkällare. En lapp inuti läser: *Väven är evig. RJ kommer tillbaka.* Ruiz, Patel och Torres stirrade på orden, deras beslutsamhet hårdnade. Orden var vilande, men Red John levde, hans informanter fortfarande inbäddade, hans trådar fortfarande bindande.
Världen väntade, förlamad av tystnaden. Red Johns namn var en förbannelse, hans kult en skugga som kunde resa sig igen. Lilys sista skiss, gömd i hennes trygga hus, visade en rödhuvad figur, dess halvmåneärr glödande, som stod över en värld som ännu inte brinner. Tråden pausades, men väven var långt ifrån färdig.
Fortsättning… eller inte
